strijkplankKoninginnedag in Osdorp. We liepen de deur uit en vroegen ons af of we onze eigen afgedankte spullen nog tegen zouden komen. In het park luisterden we even naar een Marokkaanse zanggroep die nodig op zangles moest. Tussenmeer was één grote uitdragerij. Een standhoudster duwde haar knuffels in kinderhanden: hier, neem maar. We luisterden naar een zangeres bij het dorpscafé die er uitzag als iedereens buurvrouw. Even verder, op een bankje op het plein, zat een vrouw uit te rusten. Aan haar voeten stond onze oude, kapotte strijkplank. De stang die het ding in uitgeklapte staat overeind hield ontbrak nog steeds. “Misschien heeft de verkoper wel iets veel listigers bedacht”, zei liefpartner. Maar ik geloof hem niet.

Queensday in Osdorp. We left the house for a walk and asked ourselves whether we would find our own jumbles in the street market. In the park we listened to a Maroccan group that needed singing lessons badly. Tussenmeer was one big second hand shop. A stallholder thrusted teddies into children’s hands: for you, take it. We listened to a female jazzy singer at the local pub who looked like the neighbour next door. Further on, sitting on a bench in the square, a woman was resting. At her feet was our old, broken ironing board. The small bar that hold the thing upright when folded out was still missing.  “Maybe the seller has thougt of something much more cunning”, said my partner. Why is it that I don’t believe him?

Leuk? Deel dit dan: